A garota de um olho só

Ela ainda os tinha. Eram grandes e repletos de cílios. Eram ávidos: o direito, pelas belezas, pelo sorrir. Já o esquerdo, entretanto, mirava a doença e o ácido que te corrói aos sete palmos do chão. Os olhos novos mofam e ela, coitada, perdeu um pros ácaros. O direito. Eu, que não queria ver a vala na face dela, lhe dei o meu.
- Àquela garota, meu olho direito, pensei.
Dei. E, hesitando por pensar em perder de novo, ela aceitou. O fato é que ela estava certa. Agora somos duas valas repletas de engano.

Sendo Eros

A tua pele alva não me era alvo. (...)

Cinzas

Sonhei que era sonhador. Que não sentia dor.
Eu, poeta aniquilado, me permiti te amar por nove anos. Sonhei emaranhar-me em ti. Que estava errado, que certo, que coisa-e-tal. Queimei teu nome! Me basta reconhecer-te pelo cheiro, pela rebeldia, pelo cantar... sou homem condenado ao não amar. Sou poeta carecido de corpos, de inspiração. Sou devoto da permissão permitida por mim de livre ser.

A saboneteira vista de baixo

“Eu não vou mudar não, eu vou ficar são mesmo se for só. Não vou ceder! Deus vai dar aval, sim: o mal vai ter fim e no final, assim, calado, eu sei que vou ser coroado rei de mim.”

De onde vem a calma - Marcelo

A cabeça atinada me fez trancar a porta de trava quebrada do banheiro e me trancar lá dentro. Te desatina, cabeça, desatina-me! Me faz parar de tremer. Me deitei aos pés da pia e procurei companhia – mas, veja, não há aranhas – há, entretanto, uma saboneteira. Toda saboneteira vista de baixo é a ponta da tromba de um elefante. É como se estivesse num safári: numa areia movediça, as idéias que tanto se debateram, agora estão atoladas. Eu, que desrosqueei o alargador, tirei o escapulário, desprendi a pulseira e estava pronto a passar a noite ali, estou são. O único problema é que elefantes não conseguem me ajudar a pôr a pulseira de volta. (...)

O suicídio do bando de pássaros

O apoio me falta. Minhas idéias miram o chão e fecham as asas.

Poesia urbana

Andamos feito gatos em guetos. Somos astros de um show onde a lua nos é antensiosamente nossa. Desossamos a arte; devoramos o verso; desembolamos as vísceras da rima e as saboreamos com uma dose da tua voz introspectiva com artimanhas de uma felina. Viramos lata, cruzamos ruas e, por fim, nos entocamos numa rua sem saída. Findamos o espetáculo.

A morte de Jacinto

O soprar dos ventos nos traiu. O que o desatento causa? Oh, lírio, meu delírio. Se soubesse: o disco eu não jogaria! Morreste me admirando, mas, e eu? Sou a ordem ao rir da brisa ocidental. O vilão venceu, vida vil. Átropos há de dar aval, sim.